CUCHILLOS

DESNUDO

Ni árbol, muro ni color siquiera

nada, en tus pies, sólo vaga la tierra

en los ojos brillo, escándalo de hierba,

¿aquella mano, nube o fierro era?

SECRETOS

Canto y crepúsculo tenebroso

borrar pretende el ave de sus plumas

quisiera guardar sólo la altura

quisiera ignorar su yo borroso.

DESPUÉS

En el suelo, triste, la ropa;

espera el encaje besar un dedo,

taciturno, voraz la piel toca,

embrujada, sucumbe la pierna a la horca.

DESEO

Sangre se endurece en el pasto,

femenino, doce años, adorna

con sus tripas el paisaje;

violación y sadismo: bellas artes.

LA TUMBA DE BOLTZMAN

En la tumba de Boltzman

nada hay que recuerde su nombre

LA OTRA TUMBA

Este labrado en mármol terso escrito,

que recuerda la obra y olvida el nombre

¿es guardián del honor de un hombre

o bálsamo al error de lo finito?

KRISTINA FEY

Vi al hombre reírse

desde el rincón verde del lobby del hotel;

las mujeres caminaban como hadas sutiles,

golpeando el suelo con cintas y plataformas,

con tacones irisados y nalgas de plomo.

Yo estaba sudoroso y ardiente

como la cabeza de una cerilla

que se frota en una botella de alcohol;

me distraía mirando

las manchas del techo sucio

y las delicadas flores del papel tapiz.

Registré el lobby de arriba abajo,

candelabros de araña, botellas,

una chispa anaranjada

en el borde de una colilla de cigarro.

Mientras embarraba los ojos por las paredes,

acariciaba el cabello lacio de Kristina,

echada a mi lado, blanca

como una leona majestuosa,

que se ocupa en lamer y pasar la lengua

en sus rayados cachorros silenciosos.

Yo estaba tranquilo y sediento,

mirando el techo, las flores,

cuando vi a un hombre en un espejo

reírse desde el rincón verde del lobby del hotel.

¿QUIÉN ERES?

quién eres
me pregunto mientras te miro
al otro lado del jardín
no me cuestiono tu nombre
porque en sus letras
no sabría si eres oruga enroscada
la hoja nueva de un árbol
o el tumulto escandaloso de la fuente
quisiera enterarme
si naciste con esas manos de rosa
o han salido así
como chorreando pintura
después de meterlas en la noche
me encantaría caerte encima como lluvia fresca o que repentinamente volando me congelaras con tus rayos de nube como a un árbol que descansa en el centro de un bosque de silencioso.